Один отличный рассказ для чтения сегодня: Алистер Маклеод, «На все, что есть сезон»
В соответствии с полномочиями, которые будут (ER, по -видимому, по словам Дэна Викетта из сети Emerging Writers), май является месяцем рассказа. Чтобы отпраздновать третий год подряд, […]
В соответствии с полномочиями, которые будут (ER, по -видимому, по словам Дэна Викетта из сети Emerging Writers), май является месяцем рассказа. Чтобы отпраздновать третий год подряд, сотрудники литературного узла будут рекомендовать единый рассказ, бесплатный* для чтения онлайн, каждый (рабочий) день месяца. Почему бы не прочитать вместе с нами? Сегодня мы рекомендуем:
Алистер Маклеод, «На все, что есть сезон»
Короткие рассказы Алистера Маклеода, любимого писателя Кейп -Бретона, который умер в 2014 году в возрасте 77 лет, являются тихими, заклинательными соединениями ушедшей в канадской жизни. Почти все они расположены в родной Новой Шотландии Маклеода, и почти все они установлены в прошлом, часто как помнят старший рассказчик, который может или не может быть самим писателем. Кроме того, во многих из них мало (или так, кажется).
«Во всем, что есть сезон» — прекрасный пример всего этого: старик оглядывается на конкретное Рождество в своей давней молодежи, когда его отец был еще жив, а его старший брат работал на лодках на далеких великих озерах, и когда, когда мы учимся, он сначала откладывал детские вещи…
История начинается:
Я говорю здесь о том времени, когда мне было одиннадцать, и я жил с семьей на нашей маленькой ферме на западном побережье Кейп -Бретона. Моя семья была там долгое время, и, казалось, было я. И большая часть этого времени кажется вчерашним общеизвестным вчера. Тем не менее, когда я говорю на этот рождественский 1977 год, я не уверен, сколько я говорю голосом того времени или сколько в голосе того, кем я стал с тех пор. И я не уверен, сколько свобод я могу взять с мальчиком, я думаю, я был. На Рождество — это время прошлого и настоящего, и часто они несовершенно смешаны. Когда мы вступаем в его новизну, мы часто смотрим.
Мы ждали сейчас, кажется, навсегда. На самом деле, это было наиболее интенсивным с тех пор, как Хэллоуин, когда первый снег упал на нас, когда мы двигались, как приглушенные маммеры на затемненных страновых дорогах. Большие хлопья были мягкими и новыми тогда и почти щедрыми, а земля, на которую они упали, все еще была теплой и еще нельзя. Они молчали в лужи в море, где они исчезли в момент контакта. Они тоже исчезли, прикоснувшись к нагреваемому покраснению наших шеей и рук или лица тех, кто не носил маски. Мы несли наши наволочки из дома в дом, стуча в двери, чтобы стать силуэтами в свете, выброшенном с кухонь (белые наволочки, удерживаемые отбеленными формами). Снег упал между нами и дверями и был преобразован в мерцающие золотые лучи. Когда мы повернулись, чтобы уйти, это упало на наши следы, и когда ночь носила их, и все записи наших движений. Утром все было мягким и неподвижным, и ноябрь наступил на нас.
